На днях снимал похороны в МЕОЦ. Близко ко гробу не подходил. Может поэтому была какая-то отстранённость от происходящего. Хоть и имел "шапочное" знакомство с усопшим. Мы все смертны. А наши слёзы - естественное сожаление по поводу наступившего ПЕРЕРЫВА в общении. Временного перерыва.

В Москве хмуро.
Мои вернулись. Вернулись скандалы.
Но я как заговорённый: верю, что можно вернуть былое счастье.
Работаю.

Принимаю участие в подготовке энциклопедического труда про африканских политиков. Сделал макет книги (уже свёрстана); обложка пока не выбрана автором; обрабатываю фотографии самих деятелей. Внешне они чётко разбиваются на 4 группы:

1. Молодые, крепкие, в форме или в окружении военных, лица неприветливые. 

Бокаса

Кунче

2. Интеллектуалы.

Ламизана

Лумумба

3. Приветливые.

Ачебе

Кабилла

4. Небольшая группа на старинных рисунках - в перьях и с копьями, не грозные, но строгие.

Менелик

Самори

Фотографии, конечно, ужасающего качества. Но, видимо, из соображений экономии времени и ресурсов было принято решение обойтись снимками из Сети.

Сижу. Курю. Тоскливо.

Но кому-то этот город - лучшее место на свете. 

Сегодня я сформулировал своё неприятие Москвы: здесь нет места жизни. Только работа. А дом - место где можно переночевать до следующего рабочего дня. И люди - смеются, разговаривают, едят - отчуждённые и закрытые. Если получается приоткрыться - чудо, в которое бросаешься с головой, и которое быстро кончается.

Но, видимо, так везде.

А может меня накрыло уже с головой компьютерной болезнью - депрессией. Я уже столько лет практически не встаю из-за него.

Потом я уехал в Петербург к родной сестре.
У Остапа Бендера был Рио, у меня был Ленинград. )) Город мечты.
Мне удалось одному целый день походить по его улицам, вспомнить себя, пытающегося поступить в "лучше ВУЗа в мире нет - поступайте в ГидроМет!!!" Гидрометеорологический институт на факультет океанологии ))))

А какая у меня племянница в Петербурге!!!

А потом я вернулся домой. Мои девочки двумя днями раньше уехали на Чёрное море.

Переночевав у брата я отправился в Минск к сестре.
В Орше великолепный ж/д вокзал. Под стать этому крупному узлу. Огромное тёмно серое здание, высоченные (метров 7 наверное, если не больше) потолки, громадные люстры - дворец был, а не вокзал. Был. Теперь он выкрашен в светло-бежевый цвет. Лепнину на потолке закрыли подвесным металлическим потолком, опустив его чуть ли не на половину прежней высоты. Люстры заменили на встроенные в потолок плоские светильники. Внутри вокзала чисто, просторно, по-современному. Никакого напоминания о былом величии - всё функционально и очень стандартизированно.

До Минска ехал в великолепной швейцарской электричке. Никогда не ездил в электричках с таким комфортом. Вот просто молодцы белорусы. Не разворовали деньги, не угробили и не заплевали сами электрички. Два часа - и я в Минске. Встречала меня племянница - золотоволосая красавица с бархатными глазами; тонкая, летящая, как чайка; добрая и умная девушка.

а дома меня уже ждала сестра с горой картофельных оладий - наивкуснейшей для меня едой на свете. Потом пошли с племянницей гулять. И произошла забавная своей наивностью, и страшная своей обыденностью история. Минск - такой город, в котором деревенские домики с садом и огородом соседствуют с оживлёнными проспектами. Завернув в один из таких тихих уголков и фотографируя свою красавицу, я заметил, что за нами следят. Открыто. Мужчина лет 45, нетрезвый, но ещё крепкий. Потом он подошёл к нам и в процессе разговора выяснилось, что он принял меня за насильника, который "вешая лапшу" молоденькой девчушке, ищет укромное место для своего злодейства... Правда, я так до конца и не понял: он собирался спасать её или "помогать" мне... Очень неприятный осадок остался от этой встречи((((

Зато фотки получились интересными. 

А на следующий день были клёцки. Вопреки своему же отношению к мясу, я с удовольствием ел их с жареным салом)))

Свершилось. Мне больше некуда вернуться. Бабушкин дом (то, что от него осталось) был отдан какому-то фермеру; дом, земля; всё по закону. Слишком долго земля пустовала, слишком долго я откладывал...
Теперь в зарастающей и разваливающейся хате устроен склад какого-то старого железного хлама... части от трактора, какие-то оси...
Больше нет точки, к которой были привязаны мои мысли, мои надежды.
Собрав валяющиеся несколько листков с папиными записями, пару старых запузырившихся фотографий, я ушёл.

Вообще - не стало целой улицы. Придя на кладбище, я их всех увидел там. Парами. Семьями. Как жили. Так и там лежат. И через одного - родственники. Все там. Как жили - хаты напротив друг дружки, так и там все рядом.  И смотрят на меня. 

За рекой двоюродный брат продал родительский дом чуть не за 100$... Крепкий просторный сруб (говорили: тяжело было разбирать) разобрали по бревну и перевезли куда-то. Большой двор, крепкие ещё сараи, земля... Осталась только печь... Как в войну. Только никто - сами всё порушили.

Сегодня был на Белорусском вокзале. Так и не понял: почему вход и выход в здание вокзала  разнесены на 50 метров друг от друга. Какой тут смысл???? И никаких указателей! Охранники с тусклыми лицами как автоматы: "Тут нет выхода!"-"Тут нет входа!" .... наверное - забота о пассажирах. секретная такая забота.
А уж о легионах охранников и говорить нечего. Они везде. стоят - охраняют сами себя.

Снимал 1-е сентября. Как и 40 лет назад трескучие и пустые слова в микрофон. Никакой связи с действительной жизнью. С той, в которой живут эти дети.
А я вспомнил захват школы 1 сентября http://ru.wikipedia.org/wiki/Террористический_акт_в_Беслане
это смертный ужас - убивать детей.
А вчера -  мешанина из образов и исторических костюмированных личностей. Хотя, первоклашкам понравилось.

Сын крёстного моей дочки служит в президентском полку. Вот он на празднике: